Vergüenza

 En estos días de inicio del Curso Escolar con las consiguientes huelgas de maestros y profesores protestando por los recortes de personal docente y aumento en sus horas de clase, he vuelto a sentir vergüenza como cuando yo misma era una escolar interna en un Colegio de monjas.

Explico..., en los años 40 del pasado siglo XX, una vez desmanteladas las Escuelas Unitarias de la República por 'los vencedores' franquistas, los padres no tenían otra alternativa para escolarizar a sus hijos que enviarles a escuelas privadas regentadas por curas y monjas. Quedaban unas pocas escuelas llamadas públicas atendidas por un maestro que enseñaban de todo, preferentemente a leer y escribir sin más, lo que se llamaban 'las 4 letras' aprendidas en 'El Catón'. Mis padres me enviaron primero a casa de una maestra que tenía en la buhardilla de su casa una especie de preescolar-guardería a la que acudía a diario con mi 'Catón' y una pizarra enmarcada de 25x20 con un pizarrín y un trapito colgado de un cordel, después recuerdo haber estado en un colegio de monjas francesas en mi ciudad natal y cumplidos los 9 años me enviaron al Instituto de Enseñanza Media para comenzar el bachillerato. Teníamos allí una profesora fantástica llamada la Señorita Ambroj 'la buena', llamada así por los mismos alumnos ya que una hermana suya catedrática de Lengua y Literatura era mucho más exigente... y por eso... Aprobado el curso llamado Ingreso mis padres decidieron que el bachillerato lo haría junto con mis hermanas interna en el colegio de monjas Los Placeres en Pontevedra para ser educada ''como una señorita bien''...(sin comentarios), Allí fue donde sentí por vez primera LA VERGUËNZA...... resulta que en ese Colegio de Católicas monjas, todas licenciadas universitarias de familias españolas chipendi lerendi que nos enseñaban a saludar haciendo una reverencia como si todas estuviésemos destinadas a ser esposas de diplomáticos en reinos de todo el planeta, resulta, digo, había en los bajos una escuela para niñas pobres de los contornos y estaba regentada por una anciana 'hermana' (no monja) que también cuidaba de las cuadras de los cerdos y gallineros. Bueno, esa es otra, ellas distinguían entre Las Madres y Las Hermanas, unas con títulos otras sin ellos, unas con un hábito de cofia almidonada encañonada, las otras con cofia lisa almidonada. Parece ser que a las niñas pobres no se les cobraba nada, dicen..., tenían su patio de recreo aparte del nuestro, iban a los servicios religiosos en la iglesia de la cercana parroquia en lugar de ir a nuestra capilla etc., un appatheid absoluto, no fuera a ser que los padres de las elegantes jovencitas 'de pago' protestasen por el contacto con niñas de 'baja calidad' o algo así sería.... digo yo, ¡en fin! todo muy cristiano.
              Resulta que después de haber concluido mi bachillerato me fui a Santiago de Compostela a estudiar Asistente Social en la única escuela existente, ¡como no! del Obispado. No me extiendo en consideraciones farragosas y solo decir que allí aprendí bastante de sentir verguënza pero como ya era casi mayor de edad me hice una rebelde y todavía me dura en la tercera edad. Estuve trabajando y también ayudando en mis horas libres dando cursos de alfabetización para adultos, luchamos por conseguir una Enseñanza Pública de calidad y cursos de enseñanza profesional para jóvenes, etc.etc. hasta que llegó la deseadísima Democracia en la que nos metimos a 4 patas en el tema de la Enseñanza para que fuese universal y gratuita. Un país no puede de ninguna manera progresar sin Conocimientos y Enseñanza de calidad. Hubo debates muy agrios en este terreno en el Congreso de Diputados pero el primer Gobierno Socialista hubo de ceder en lo tocante a escuelas privadas, casi todas en manos de religiosos y religiosas, llegando hasta la fórmula que aún existe de Escuelas Subvencionadas. Y todo eso fue porque el Estado no disponía de instalaciones adecuadas, salvo los Institutos de Enseñanza Media, al haber desmantelado 'los vencedores' las escuelas primarias de la república muchos de cuyos excelentes maestros huyeron de España. ¿Y ahora más de lo mismo...? ¡que no! ¡no podemos permitir otra vez escuelas destinadas a diferentes 'clases sociales'!, no podemos permitir avergonzarnos por tener en nuestro país niños de segunda clase,ciudadanos de segunda clase, la historia, la sociedad y los libros de psicología están llenas de ejemplos que nos indican que la Inteligencia y el tesón no son exclusivos de las clases pudientes o poderosas, hombres y mujeres de origen humilde han cambiado muchas veces la sociedad y la han hecho más justa y civilizada . No podemos desperdiciar ni una sola de esas inteligencias, ¡ni una sola! ni mucho menos tratar de moldearlas a gusto de los mandamases porque el ser humano ES LIBRE. ¿Porqué, señores y señoras P.Peros no se fijan en SU mayor ejemplo, Jesus de Nazareth hijo de un carpintero, no un príncipe o un noble....? y no me vengan con esas monsergas de que él era Dios porque al parecer no dijo eso sino que el era Hijo de Dios y todos lo somos. Un buen ejemplo para ahorrar en esta crisis que sus colegas los banqueros y poderosos han desencadenado sería cobrar la mitad del sueldo que 'se pagan' ustedes. Les aseguro que se puede vivir con muy poco, incluso las manos están hechas para poder comer con ellas y beber en ellas y los cubiertos y vasos no son imprescindibles.
                No quiero ni pensar en lo que ustedes harían si llegan al poder de nuevo, prefiero no pensarlo porque volvería a sentir vergüenza de ser parte del género humano que distingue entre ciudadanos de primera y de segunda . Lo bueno es que ya he encontrado un lugar de retiro donde no hay tele, ni cines, ni noticias del exterior si no las buscas ex-profeso, me refiero a Almaty, a Luneda, silencio y agua, todos iguales expresando LA VIDA.

Almaty, casa del silencio y del agua

 .....casa del viento, del cielo, de la benéfica presencia de los árboles que respiran y nos hacen respirar con deleite.


EL SILENCIO Y EL AGUA...., el agua y el silencio, el viento bailando con los pinos y eucaliptus, la brisa coqueteando con manzanos, castaños, vides, saúcos, higueras, nogales y frutales diversos, acariciando helechos, retamas, jardines y sembrados....LA VIDA...



Lugar de La Vida.....aquí no me siento extraña....La Vida no es ruido, barullo, multitudes presurosas buscando ¿qué?, ciegos, sordos, mudos, dormidos..

¿No te aburres...? ¡cómo voy a aburrirme con el sonido del agua que cae de todas partes!, que cae de las nubes y se desliza tropezando por los ríos y regatos, cae sobre y desde las hojas de estos viejos árboles de troncos y ramas tapizados de musgos y líquenes ....¿como voy a aburrirme con la pasada tormenta iluminando el cielo del anochecer con su canción poderosa que anuncia AGUA, que anuncia LA VIDA?

Aquí he estado, en el Paraíso, sentada en un banco de piedra junto al pilón donde se vierte el agua por un caño hecho del tronco de un bambú, con Paquita chapoteando, corriendo, comiendo manzanas recién caídas, explorándolo todo, ladrando al mugido de vacas lejanas que pastan por las montañas, descubriendo una gran comadreja ¿o sería una nutria? que se ocultó entre los enormes helechos del río después de saltar por las piedras del lecho en busca de comida. Paquita ....ahí está a mi lado bebiendo ese agua purísima, chapoteando y refrescándose en el barro negro de estas fértiles montañas donde crecen manzanos y vides por doquier y donde hay un raro castaño que produce uvas....bueno.... es que una añosísima vid ha ido enroscándose en su tronco trepando por las ramas hasta la copa de modo que parece un 'castañuvo' ya que después penden racimos de sabrosas uvas negras a la vez que verdes erizos de castañas... aquí todo es posible porque también hay un arbolito que nos ha dado mirabeles y judías verdes...

Galicia, La Cañiza, Luneda, Almaty: Sam, Toni, Taylor, Athos, Mathilda, Sara ...., gracias amigos.

El Abismo

Sí, he estado allí Buscadores, y pasé mucho miedo y frío y soledad, incomunicación y desesperación. Clamaba sin que fuese oída, o eso creía yo, pero por lo visto no ha sido así ya que desde las profundidades abisales escuché una voz femenina que decía que no podían seguir estando mi ánimo en tal estado de terror desesperado, y luego recuerdo el frío intenso de cuerpo y espíritu y clamar con todo mi ser que quería estar muerta, que quería morirme antes de volver a pasar por aquella experiencia.
Me sentí como la imagen fotográfica que acompaño, inerte, rígida, con un frío espantoso, clamando mientras el/los buceadores me rodeaban sin poder oírme. Así me he sentido en el pre y el post operatorio y lo que sí recuerdo es que muchas cosas encajaron dentro de mis abismos del Bâ interior, abisal, oscuro y de una soledad infinita. Eran como unas preguntas perpetuas: ¿qué hago aquí? ¿qué me está pasando? ¿porqué no me oyen? y muchas cosas encajaron en mi mente todavía desordenadas y difusas . Tengo que hablar contigo Buscador de Perlas..... y esta vez es posible que sea el the end  de mis buceos en tu compañía ya que  jamás podré desenterrar y hacer desaparecer esa Dorsal Atlántica que se hunde en mis pecios, la columna vertebral de mi ser sintiente. Ya nos veremos...

En Luneda y junto al río Deva

Pues ya es casualidad.... , esperando a la cirugía, esperando a ver si me recupero, esperando a ver si puedo irme unos días de esta urbe calurosa plagada de gente y de guiris en chancletas, esperando a ver qué podría hacer durante esos días en algún lugar tranquilo, bello, relajante y en compañía de persona o personas afines con quienes compartirlos. Como todo llega si sabemos desear lo más acertado y esperar me puse a pensar en aquellos días en la finca de una querida amiga junto al río Verdugo y en los paseos fluviales en su barca en busca de unas truchas que luego cocinábamos acompañadas de las lechugas, pimientos,calabacines y patatas de su huerto, me puse a pensar también en aquellos días junto a otra querida amiga en su finca de Nigrán y en los pescaditos, pulpo y zamburiñas que nos tomábamos en el paseo marítimo y entonces como por arte de magia apareció Luneda.... lugar que no conozco aunque sí su comarca. Allí, en una casa rural restaurada vive la amiga de una sobrina mía por parte de ex marido y también muy amiga de uno de mis hijos además de prima.  La dueña es una joven profesora de inglés de origen australiano casada con un español que trabaja habitualmente en un país petrolero de Arabia. Para más coincidencias, ese lugar que sugiere estar bañado por La Luna también está cerca de un afluente del río Miño llamado Deva, el nombre del primer blog que he tenido hace años, la dueña es vegetariana, hace meditacion trascendental o yoga, pide no fumar dentro de la casa, tiene perro y gato y puedo llevar a Paquita a condición de que duerma fuera de la casa. Hay un huerto fértil con hortalizas y frutales y un terreno de bosque y monte inculto por donde pasear bajo la flora autóctona de Pinos, Robles, Castaños etc. y en su casa ha habilitado espacios para que puedan ir otras personas a compartir su modo de vida y su territorio, no alquila habitaciones ni es un parador rural, funciona como una especie de 'boca a boca' entre amigos y la estancia se paga con 'la voluntad', con lo que el visitante quiera llevarle. Ha dicho que puedo ir cuando quiera hasta cuando quiera y a la par que encantada estoy confusa porque no conozco el sistema que rige su vida y con eso de que no cobra nada me siento como una invitada y no quisiera producirle molestias. Conozco muy poco de la cocina vegetariana, tendré que repasar mis archivos recortados de la revista Integral, puedo cocinar yo mis cosas y hacer mi vida a mi manera, llevaré apuntes para no alimentarme solo de lechuga y tomates, no sé si es ovo-lacto-vegetariana o le disgustará que tome yogures, queso o una tortilla de vez en cuando. Lo que sí sé es que este ''régimen'' de vida es lo que estoy necesitando en todos los sentidos y que Paquita se lo va a pasar estupendamente correteando libre todo el día, ya veremos como lleva el dormir fuera de mi  compañía y de mi vista sin escaparse en mi busca,, ya veremos qué tal se lleva con el gato porque nunca ha estado cerca de uno, ya veremos...

Mientras tanto he de pensar en algo qué llevarle que no sea enlatado ni congelado, pueden ser infusiones y tés pero eso es muy poca cosa si voy a estar 20 días....como no conozco su casa no puedo hacerle un obsequio para ella, tengo en el guardamuebles una magnífica mesa extensible de roble ya restaurada que quedaría estupenda en una vivienda rural o en una casa con finca pero desconozco si la necesita, si le cabe y si le gustaría, por mi le daría todo lo que atesoro en ese guardamuebles, incluso la mesa/capitel de hierro colado del S.XIX con mármol de 1/0 que podría tener al aire libre en una terracita.Ya veremos, a lo mejor hasta encuentro una heredera de mi mobiliario favorito guardado esperando a que me toque una lotería para comprarme una antigua casita de campo donde instalarlos. 

Trataré de decirle a mi sobrina que me envíe fotografías para saber más cosas de la casa porque no sé si le gustan los objetos con pasado, las cosas antiguas. Esperando.... ya veremos..

ojo al parche

no estoy quitándome años, lo de XXXL cumpleaños son ¡¡¡muchíiiisimos años!!!, una talla King Kong, vamos. Nunca he podido quitarme años porque mis hijos son unos cotillas y al enterarse de que nací en el año 40 del siglo pasado y como fueron a un colegio de pago, pues sabían contar con los dedos  y ahora que lo he dicho vosotros, lectores si los hay, también, pero ¡No se dice en voz alta¡ ¿estamos? si todavía ando por aquí en el 2.030 prometo que haré un anuncio en la Tele o lo pondré en Facebook para que lo sepan todos los terrícolas. Agur.

Ya estoy aquí de nuevo.....

Hoy, glorioso y sangriento Dia de San Fermín, es mi ''XXXL cumpleaños''..... ¡vaya día escogí para nacer...! y gracias al cielo que en Galicia no existe la costumbre de ponerle a los recién nacidos el nombre del Santo del día porque me llamaría Cirila, Metodia o Fermina ¡ Horreur espantueuse!. Era un  radiante dia y para no incordiar mucho vi la luz del sol a las l2 de mediodía de un día de luna nueva, pensaban llamarme Isabel si era niña ya que me llamaría como mi padre si era el esperado niño. Pero mi padre decidió llamarme Pilar de camino al registro civil para que todos se acordasen de felicitarme el dia de mi Santo  ya que por llevar la contraria no había sido un 'Iacobus', Jaime, patrono de  mi tierra y de España, pues sería Pilar, patrona de España en un país franquista y de las JONS carpetovetónico donde se celebraba el Día Nacional por excelencia con desfiles de las Fuerzas Armadas y todo.
Pero a mi lo de nacer en San Fermín no me convencía mucho y me pareció todavía peor cuando ''llegó la tele'' y pude contemplar cómo las gentes se lo pasaban en grande muriendo aplastadas o corneadas por aquellos morlacos en desbandada, todos beodos perdidos y esos turistas,movidos por los escritos de Hemingway, europeos y norteamericanos tan civilizados, sumándose a una hecatombe sangrienta que tenía más de salvaje y ancestral que de religiosa ya que en aquel entonces España era ''La reserva Moral de Occidente'' ¿porqué les gustarían tanto a los curas y monjas las torturas y la sangre?. Ahora mismo acabo de enterarme de que hay un nuevo entretenimiento chachi-piruli importado por los guiris que se llama 'Fuenting' y consiste en que cuando están hasta arriba y desbordando de sangría de vino manchego barato se suben en lo alto de la fuente de 'Santa non sei cantos' y se tiran en plancha por el aire para acabar en brazos de los que quieran recogerlos o, casi mas probablemente, en la U.V.I. de un hospital pamplonica 'tós descalabráos', y luego dicen que Zapatero tiene la culpa de de que la Sanidad Española no tenga ni para pipas..... ¡hay queeee....fastidiarse!...... es que estoy horrorizada, de veras, somos tan quijotescos que llenamos nuestros hospitales de guiris descalabrados borrachos como cubas sin cobrarles un euro y luego a mi, ancianita dulce e indefensa, proponen poner una gabela por atenderme y darme medicinas ¡en fin, mondo cane!.
      Es que a mi, natural del Noroeste del Noroeste, me sorprenden estas cruentas fiestas paganas ya que lo más parecido a una Dionisíaca sangrienta que hay en mi tierra es la Festa do Viño de Santa Tecla, La Guardia, durante la que miles de jóvenes consumen incontables barricas de vino tinto y sandías de El Rosal y acaban todos tirados por las cunetas y durmiendo la mona entre las construcciones de la Citania celta y los monumentos megalíticos. Hay que ir vestido de blanco como los pamplonicas y dejar correr el vino tintorro por dentro y por fuera para acabar luego en unas pozas de agua dulce que descienden de las montañas en cascadas, eso si alguien está lo bastante sereno para llevarte o acordarse por dónde se va, si no acabas durmiendo en una palloza restaurada de la Citania o bajo un dolmen hasta la noche con los espíritus de los druídas paseándose por allí. Buenooo, esto lo sé porque una vez he ido a rescatar a alguno de mis hijos de ese fregado.

Total, que me han hecho un bordado de lujo en el lado derecho de mi cuello y tengo DOCE grapas de esas de oficina, todas nuevecitas claro, y espero que de paso me hayan estirado algo la piel, es lo mínimo ¿no?. Hasta que me las quiten no sabré si me han dejado alguna 'lorza' para añadir a las que ya tenía, porque si es así, estooo, no sé como decirlo, esteee.... voy a enfadarme bastante si tengo que desenterrar a mi abuela para que me diga cómo hacían aquellos vestidos de batista y cuello vuelto con volantitos y voy a pasarme el verano con manga jamón, cuello alto, sombrilla de Valenciennes y un humor de perros. Ya veremos....

Referencias Geneticas

Este es el Padre, el de abajo es el Hijo, de modo que yo soy El Espíritu Santo ¿o no?..., es que antes de irme de picnic al Hospital Jiménez Díaz he querido dejar constancia de mis habilidades como creadora de Bâs cinco estrellas: el pitufo de la izquierda es Papá Manu a los dos años, el pitufín de la derecha con sus dientecillos inferiores es su hijo, mi nieto Bosco  El Sonriente a los 9 meses recién cumplidos. Espero haberles transmitido a los dos únicamente esas virtudes físicas evidentes y la proverbial simpatía de mi adorado abuelo Paco quedando sin efecto los achaques genéticos de su madre y abuela respectivamente cuyos órganos no se pueden donar ni a la ciencia ni a nadie por lo visto, al menos eso me ha dicho un cardiólogo muy simpático al dignosticarme una miocardiopatía no sé cuantos, ¡que no me falta de nada y no sirvo ni para el desguace!, así que como he dejado dicho expresamente que me incineren y que no se les ocurra meter mis cenizas en unas cajita para dispersarlas en el mar de mi amada Galicia porque si tienen un accidente en las autopistas y autovías Madrid-Vigo no van a ponerse a 'recoger a mamá' de entre los polvorientos páramos castellano leoneses ¡faltaría más!, soy capaz de materializar mi fantasma para darles un tortazo. Quedan avisados.....¡abur, hasta pronto!